EL SASTRE DE ANUANG

Terriblemente enojado, el rey Q’in, de la dinastía Han, monarca de Anuang, del Valle de Yangtzé, en China imperial, caminaba de uno a otro lado del inmenso salón del palacio, dando gritos porque no entendía por qué los reyes de las aldeas vecinas se movían, entre los pobladores, casi inadvertidos, mientras él, cada vez que recorría el poblado, recibía abucheos anónimos y algún que otro grito de repudio a su gestión, lo que provocaba que terminara el paseo, casi siempre, con alguna ejecución.

Ordenó a su mano derecha recorrer las aldeas del Valle de Yangtzé a fin de descubrir en qué consistía la diferencia. Después de tres días con sus noches el comisionado regresó e informó a su majestad que la única diferencia era lo que todos tenían en común, menos él, el sastre. A lo que el rey le ordenó presentar a ese sastre ante él en veinticuatro horas, si deseaba mantener su cabeza unida al cuerpo.

Cuando estuvieron frente a frente el sastre y el monarca, el aire podía cortarse con un cuchillo, se midieron sus miradas, y el momento trascendió el largo período de la Dinastía Han. El rey, sin titubeos, ordenó que le hiciera una capa de invisibilidad, tal como lo había hecho con sus vecinos. El anciano se acomodó los anteojos y supo que su vida iba en ello. Tanto negándose a la confección de la capa, como accediendo a hacer algo que sabía no iba a funcionar con los resultados anhelados. Astuto, el anciano maestro, decidió ganar tiempo, y dijo al rey: “Debo mandar a tejer las telas, Majestad, y eso consumirá cien días, y luego ocuparé otros setenta y siete en la confección de la prenda”. Mas, luego, a modo de comentario, advirtió al rey que la magia del género solamente fluiría si la energía del corazón lo impulsaba. “Así que tiene tiempo, su Majestad, para sumar órdenes y bandos de equidad, justicia y contemplación, para que el influjo en las prendas comience a actuar inmediatamente”.

En el año de la rata, a la hora del tigre, el sastre entregó la capa al monarca, y este sin demora, la prendió a sus vestiduras, hizo ensillar su palafrén y salió a recorrer Anuang.

Los mercaderes se ocupaban de sus puestos, el orfebre estaba exhibiendo sus obras, el herrero abocado a su arte, los campesinos preparaban la tierra para la siembra, los pescadores llevaban en sus carros los pescados al mercado, y así recorrió toda la aldea y nadie notó su presencia. No hubo abucheos ni palabras de repudio, entonces. Conmocionado, como estaba, regresó a su palacio y le dijo al sastre que le parecía poco lo que había cobrado, que pidiera algo más. Entonces el anciano se acomodó los anteojos, pestañeó y le alcanzó un papel con una frase escrita mientras le pedía que se encargara de que dicha frase luciera en el salón principal del palacio siempre, del modo que todos, pero sobre todo él, pudieran leerla y reflexionar sobre ella a diario.

Y así fue. Desde entonces -y hace más de dos mil años- puede leerse, en un tablero dorado frente al trono de Q’in, de la dinastía Han, la frase:

“El atavío da imagen al cuerpo, pero lo que se aprecia de un hombre habita su corazón”.-

LA CANTANTE

Le había tocado en suerte una familia con viñedos y bodega, siendo que el negocio del vino dejaba siempre una considerable fortuna, si se lo había sabido llevar. Y por contrapartida, la soledad de ser la única sobreviviente de la peste, a los catorce años, y con un albacea, más vivo que honesto, que diagnosticándole posesión demoníaca logró encerrarla en un convento para quedarse con sus bienes.

Huraña, abandonada, exorcizada, temida, confundida, encerrada, como estaba en esa celda de clausura, durmiendo sobre un camastro de piedra sin colchón. Por una estrecha hendija desde donde apenas se divisaba una rayita celeste de cielo, pidió alivio para su pesar, y mágicamente, sin que nadie, ni ella, se diera cuenta, su clamor se transformó en un canto hermoso, que cautivaba a todo quien la escuchara. Y la elevaba. Sí, levitaba al cantar. Y así logró ser libre. 

DUDA RAZONABLE

Acariciados por una luz difusa que se colaba por entre las cortinas, los dos cuerpos, desnudos, abrazados, se miraban sobre la cama. Las sábanas revueltas y manchadas permitían presumir que habían estado amándose hasta avanzado el amanecer. Y que posiblemente hubieran continuado si no fuese porque estaban en una reducida habitación de un hotelucho de cuarta, rodeados de policías mirándolo todo por todas partes y sacando fotos, que se trataba de la escena de un crimen y que ellos eran las víctimas.

Hasta que el fiscal puso en tela de juicio la presencia de un tercero, y planteó una duda razonable.-

MONIGOTES EN LA ARENA

Hacía monigotes en la arena, con el dedo, y de vez en cuando levantaba la vista como si estuviera esperándolos llegar.

Cuando desembarcaron los confundieron con sus propios dioses, y se llevaron todo: el oro, la plata, la alfarería, el café, el tabaco. Violaron a las mujeres y explotaron y mataron a hombres y niños.

No había justicia entonces. Solo miedo. Avanzaron impiadosos, con sus cuerpos envueltos por todas partes, sus armas de hierro, blancos como la luna, con esos extraños pelos amarillos.

El tiempo pasó, pero él continúa visitando la costa. Ya no hace monigotes en la arena con el dedo, pero observa atento intentando divisar qué arrastra el agua en la más brumosa lontananza.

Desde su ancianidad entiende que aquellos no vinieron a civilizar sino a saquear, y en soledad se ríe de lo que dijo el doctor: Que es solo una cuestión de semántica.- 

ANSIEDAD

Había recibido como gracia divina ese racimo de uvas, cuya característica, entre otras, consistía en que por cada grano que Ernestina comía, crecía su ansiedad y deseo por comer otro más.

Contó las melescas, totalizando un cómputo de veintinueve mil novecientas treinta, y concluyó que si comía una por día demoraría ochenta y dos años en terminarlas. Al cortar la primera observó que cada grano retoñaba en el racimo, esto reconfortó su duda anterior.

Lo que descubrió, a muy temprana edad, es que al cortar el último grano encontraría la muerte.-